La vida es la flor de la materia

Igual de inútil y breve, pero tan eterna como el pensamiento. Si esto fuera un poema, lo abreviaría; y si fuera una canción, la rimaría. Pero es sólo el aroma de aquello que no sirve para nada. O sea, pura presunción de lo efímero que, a lo mucho, puede comentarse y desaparecer. Un desperdicio que huele rico, y nada más.